sabato 9 novembre 2013

MOBY: Metafisica per amanti

"I quaccheri credono nel paradiso?" Chiese Ian Murray.
"Alcuni lo fanno," rispose Rachel Hunter, fermandosi per aggirare un grande fungo con la punta della scarpa. "No, cane, non toccarlo. Vedi il colore delle sue punte?" Rollo, che era andato ad annusare il fungo, si allontanò con un piccolo starnuto e alzò il muso all'aria nella speranza di una preda migliore.
"Zia Claire dice che i cani non riescono a vedere i colori," osservò Ian. "E cosa significa, 'Alcuni lo fanno'? C'è una differenza di opinione sulla questione?" Le credenze dei quaccheri lo rendevano perplesso oltre misura, ma aveva sempre trovato le spiegazioni di Rachel divertenti.
"Forse li annusano, invece. I cani, voglio dire. Ma per tornare alla tua domanda, consideriamo la nostra vita qui sulla terra come se fosse un sacramento, vissuto nella luce di Cristo. Ci può essere una vita ultraterrena, ma nessuno è mai tornato per dirlo, è una questione di ipotesi, ad ogni persona è lasciata la scelta individuale."
Si erano fermati all'ombra di un piccolo boschetto di noci e la luce del sole morbida e verde si era poggiata tremolante attraverso le foglie dando a Rachel un bagliore ultraterreno che qualsiasi angelo le avrebbe invidiato.
"Beh, io non che io ci sia stato, quindi mi limiterò a dire che non è sbagliato," disse, e si chinò a baciarla appena sopra l'orecchio. Un piccolo afflusso di brividi le interessarono la tempia per un istante, e quella vista gli toccò il cuore.
"Perché pensi al paradiso?" Chiese incuriosita. "Pensi che ci sarà una battaglia in città? Non ti avevo mai visto eccessivamente preoccupato per la tua vita prima". Valley Forge sembrava tarlata come un sacco pieno di grano infestato di insetti quando l'avevano lascito un'ora prima, i soldati avevano imballato e stipato quello che potevano dal campo, preparando nuove munizioni per i moschetti e impacchettando cartucce, preparandosi a marciare su Philadelphia quando ci sarebbe stato l'ordine che gli uomini di Clinton si erano ritirati.
"Och, no. Non ci sarà nessuna battaglia in città. Washington cercherà di catturare uomini di Clinton durante la ritirata." Lui le prese la mano, piccola e bruna e rovinata dal lavoro, ma le rassicuranti dita forti mentre si giravano e si stringevano alla sua. "No, pensavo a mia madre...penso che le sarebbe piaciuto un posto come questo." Indicò la piccola radura in cui si trovavano, una piccola fonte di un profondo blu improbabile che zampillava dalla roccia ai loro piedi, sovrastata da una pianta di rose gialle selvatica su cui si muovevano le api estive.
"Aveva una grande pianta di rose gialle che cresceva sul muro a Lallybroch; lo aveva piantato mia nonna." Ingoiò un piccolo groppo in gola. "Ma poi ho pensato, sarà più felice in cielo con mio padre, non vorrebbe stare qui senza di lui."
La mano di Rachel si strinse forte.
"Lei sarà sempre con lui, nella vita o nella morte," sussurrò, e si mise in punta di piedi per ricambiare il bacio. "E tu un giorno mi porterai a vedere pianta di rose di tua nonna in Scozia."

da Written in My Own Heart's Blood

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