Ama come puoi.
Lo guardai camminare risoluto tra la folla, alto e deciso, e mi domandavo -come spesso avevo fatto in passato- Sarà oggi? Sarà questa l'ultima immagine che ricorderò di lui? Rimasi immobile a guardarlo più intensamente che potevo.
Quando lo avevo perso la prima volta, prima di Culloden, me lo ero ricordato. Ogni momento della nostra ultima notte insieme. Piccole cose mi erano tornate in mente nel corso degli anni: il sapore del sale sulla sua tempia e la curva del suo cranio mentre gli cullavo la testa, i capelli sottili e morbidi alla base del collo forte e umido sotto le mie dita ... l'improvviso e magico fuoriuscire del suo sangue fresco quando gli avevo tagliato la mano e lo avevo marchiato per sempre come mio. Queste cose lo avevano legato a me.
E quando lo avevo perso in mare, questa volta, avevo ricordato la sensazione di lui accanto a me, caldo e solido nel mio letto, e il ritmo del suo respiro. La luce sulle ossa del suo volto al chiaro di luna e il colore della sua pelle all'alba. Potevo sentirlo respirare, quando ero a letto da sola nella mia stanza a Chestnut Street -lento, regolare, senza mai fermarsi- anche se sapevo che non c'era. Il suono mi conforava, poi mi faceva impazzire con la consapevolezza di averlo perso, così tiravo il duro cuscino sopra la testa in un inutile tentativo di chiuderlo fuori- solo per farlo emergere nella notte della stanza, densa di fumo di legna e candele e senza luce, ed essere confortata nel sentirlo ancora una volta.
Se questa volta ... ma lui si era girato, all'improvviso, come se avessi chiamato il suo nome. Venne in fretta da me, mi afferrò per le braccia e disse deciso a bassa voce: "Non sarà oggi, comunque."
Quando lo avevo perso la prima volta, prima di Culloden, me lo ero ricordato. Ogni momento della nostra ultima notte insieme. Piccole cose mi erano tornate in mente nel corso degli anni: il sapore del sale sulla sua tempia e la curva del suo cranio mentre gli cullavo la testa, i capelli sottili e morbidi alla base del collo forte e umido sotto le mie dita ... l'improvviso e magico fuoriuscire del suo sangue fresco quando gli avevo tagliato la mano e lo avevo marchiato per sempre come mio. Queste cose lo avevano legato a me.
E quando lo avevo perso in mare, questa volta, avevo ricordato la sensazione di lui accanto a me, caldo e solido nel mio letto, e il ritmo del suo respiro. La luce sulle ossa del suo volto al chiaro di luna e il colore della sua pelle all'alba. Potevo sentirlo respirare, quando ero a letto da sola nella mia stanza a Chestnut Street -lento, regolare, senza mai fermarsi- anche se sapevo che non c'era. Il suono mi conforava, poi mi faceva impazzire con la consapevolezza di averlo perso, così tiravo il duro cuscino sopra la testa in un inutile tentativo di chiuderlo fuori- solo per farlo emergere nella notte della stanza, densa di fumo di legna e candele e senza luce, ed essere confortata nel sentirlo ancora una volta.
Se questa volta ... ma lui si era girato, all'improvviso, come se avessi chiamato il suo nome. Venne in fretta da me, mi afferrò per le braccia e disse deciso a bassa voce: "Non sarà oggi, comunque."
da Written in my own Heart's Blood
