Bees: Preparativi di guerra

“È il Colonnello, Marion, Reverendo,” disse la sua scorta, e indicò. “Quando avrete finito i vostri affari con lui, uno dei suoi uomini vi riporterà alla tenda del Generale Lincoln.” L’uomo si girò per andarsene, ma poi tornò indietro e aggiunse una raccomandazione. “Non andate in giro da solo, Reverendo. Non è sicuro. E non provate neanche a lasciare il campo. Le sentinelle hanno l’ordine di sparare a chiunque tenti di andarsene senza un pass del Generale Lincoln.”
“No,” disse Roger. “Non lo farò.” Ma il caporale non aveva aspettato una risposta; si stava affrettando a tornare nel corpo principale del campo, gli stivali che scricchiolavano su gusci bianchi di ostriche.
Era vicino – più vicino di quanto avesse pensato. Poteva sentire il ronzio di tutto il campo, una sensazione di energia nervosa, uomini che si preparavano. Ma sicuramente non era troppo presto per…
Quindi attraversò l’alto ingresso di pietra del cimitero, il suo architrave decorato con la Stella di Davide, e vide subito quello che doveva essere il Tenente Colonnello Francis Marion, il cappello in mano e un cappotto da uniforme blu e marrone chiaro ampio sulle spalle, immerso in una conversazione con tre o quattro ufficiali.
La sfortunata parola che balenò nella testa di Roger fu “marionette.” Francis Marion era quello che Jamie avrebbe chiamato un piccolo uomo, essendo non più di un metro e sessanta, secondo la stima di Roger, magro e con gambe lunghe e sottili, e un naso francese molto prominente.
Il suo aspetto era reso più notevole da una innovativa composizione da barbiere, con sottili ciocche di capelli pettinati in un attento sbuffo sopra una pelata calva e due sbuffi più grandi su entrambi i lati della testa, come cuffie antirumore. Roger era roso dalla curiosità per come dovevano sembrare le orecchie dell’uomo, per richiedere tale mascheramento, ma respinse la cosa con uno sforzo di volontà e aspettò pazientemente che il tenente colonnello finisse le sue cose.
Cacciatori, aveva detto il caporale. Truppe francesi, quindi, e lo sembravano, molto ordinati nei cappotti blu e verdi e piccoli abiti bianchi, con coccarde di piume gialle sbarazzine che spuntano sul davanti dei loro cappelli a punta come le stelle filanti del 4 luglio. Stavano anche indubbiamente, parlando francese, molti di loro contemporaneamente.
Per altro… erano neri, cosa che non si era affatto aspettato.
Marion alzò una mano e la maggior parte di loro smise di parlare, anche se c’erano molti spostamenti da un piede all’altro e una generale aria di impazienza. Si sporse in avanti, parlando in faccia a un ufficiale che lo superava di buoni dieci centimetri, e gli altri smisero di agitarsi e si alzarono per ascoltare.
Roger non poteva sentire quello che dicevano, ma era fortemente consapevole della corrente elettrica che scorreva nel gruppo – era la stessa corrente che aveva sentito correre attraverso il campo, ma più forte.
_Gesù Cristo onnipotente, si stanno preparando a combattere. Ora_
Non era mai stato su un vero campo di battaglia, ma ne aveva percorsi alcuni con suo padre. Il reverendo Wakefield era stato uno scrupoloso storico di guerra, e un buon narratore; era capace di evocare la sensazione di una battaglia terrorizzata e confusa dal terreno aperto di Sheriffmuir, e il senso del destino e della carneficina dalla terra spettrale di Culloden.
Roger stava provando la stessa sensazione, che saliva dalla terra silenziosa del cimitero attraverso il suo corpo, e chiuse il polso, con il desiderio urgentemente sentire un’arma nella sua mano.

By Diana Gabaldon